Mariana wzięła głęboki oddech i ze spokojem, który kontrastował z hałasem w pomieszczeniu, zaczęła mówić.
Najpierw po francusku, potem po włosku, a potem po niemiecku.
Jej słowa płynęły z naturalnością, która zastygała w bezruchu.
Kontynuowała po arabsku, rosyjsku, portugalsku, angielsku, a nawet po łacinie, wypowiadając każde zdanie z nieskazitelną jasnością.
Zapadła ciężka cisza.
Nawet ci, którzy wcześniej się śmiali, spuścili głowy, zawstydzeni.
Sędzia, który do tej pory patrzył na nią z góry, zmienił wyraz twarzy.
Nie był już pewien swojej ironii.
Stało przed nim nie dziecko, które się przechwalało, ale geniusz języków, błyskotliwy umysł, któremu ani on, ani prokuratorzy nie mogli zaprzeczyć.
Matka Mariany wybuchnęła płaczem, unosząc dłonie do ust.
To było jak światło zapalone w ciemnym tunelu.
Widziała, jak jej dziecko po raz pierwszy otrzymuje należny mu szacunek.
Z sali sądowej dobiegł nowy szmer, tym razem zdumienia, a nie kpiny.
Kilka przysięgłych wymieniło spojrzenia, zdając sobie sprawę, że oskarżenia rozpadają się w obliczu dowodów.
Mariana zatrzymała się i prostym, lecz stanowczym głosem powiedziała:
— Nie jestem przestępczynią. Jestem dziewczyną, która pracowała, czytała, uczyła się sama, z książkami wypożyczonymi z biblioteki i nieprzespanymi nocami. Moją jedyną winą jest to, że pochodzę z biednej rodziny.
Jej słowa uderzyły w salę sądową mocniej niż błagania jakiegokolwiek adwokata.
Sędzia milczał.
Przetarł dłonią czoło, jakby chciał otrzeć wstyd, który go przytłoczył.
Po raz pierwszy spojrzał poza akta, poza oskarżenia i zobaczył przed sobą nie oskarżoną, ale młodą kobietę z niezwykłym darem.
W Rumunii mawia się: „Kto ma książkę, ten ma udział”.
I jakby ta prawda rozbrzmiewała teraz w umysłach wszystkich obecnych.
Prokurator, czerwony na twarzy, próbował coś jeszcze powiedzieć, ale ławnicy wydawali się już zdeterminowani.
Nikt nie mógł podważyć inteligencji i szczerości Mariany.
Werdykt zapadł szybciej, niż ktokolwiek się spodziewał: uniewinnienie.
Matka przytuliła ją, szlochając, a Mariana, po raz pierwszy po miesiącach udręki, poczuła, jak pękają łańcuchy niesprawiedliwości.
Publiczność wybuchła brawami, a starszy mężczyzna z ostatnich rzędów mruknął wzruszony:
— Tak rodzi się nadzieja.
A Mariana, ze łzami w oczach, uniosła czoło i uśmiechnęła się po raz pierwszy, niczym kwiat, który odżywa po burzy.
Ten dzień nie był tylko osobistym zwycięstwem.
To była lekcja dla wszystkich: że prawda, choćby najtrudniejsza, zawsze jaśnieje jaśniej niż kłamstwo.
I tak jak w rumuńskich opowieściach, w których zwyciężają mali i prześladowani, Mariana, prosta i niespokojna dziewczyna, napisała własną balladę o sprawiedliwości.